tag:blogger.com,1999:blog-4514121200665868432024-03-19T08:40:34.743+01:00Time and Relative Dimensions in SketchYoshie Lupferhttp://www.blogger.com/profile/05874276449204645323noreply@blogger.comBlogger212125tag:blogger.com,1999:blog-451412120066586843.post-47947706123748543172020-04-17T17:24:00.000+02:002020-04-23T12:26:19.754+02:004 ans, 215 jours, 23 heures, 58 minutes et 9 secondesLe 14 Septembre 2015, à 17h26.<br />
<br />
Les outils informatiques sont prodigieux en cela qu'il devient désormais presque toujours possible de dater à la minute près la plupart des événements marquants d'une vie. Je me souviens de cette minute de l'après-midi du 14 Septembre 2015 comme si elle venait de s'écouler. A la fenêtre de mon appartement du 20ème arrondissement, j'ai sorti mon smartphone, un BlackBerry Q10, pour prendre une seule photo du ciel.<br />
<br />
Cette photo-ci.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGGsY0PPA8yBGOLGGAZ4Il3FccPxhf9-U-w_bfBa9UKLTBT67JeEYMidx-SRMig1SWTGTAAqSPG0o17hCZVsNh-zlHSp3IL3Yrf9wRjVHP8kOBFO8w9aZLr4Y_BAtZNM48K8w-Dxrq3j8g/s1600/IMG_20150914_172608_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGGsY0PPA8yBGOLGGAZ4Il3FccPxhf9-U-w_bfBa9UKLTBT67JeEYMidx-SRMig1SWTGTAAqSPG0o17hCZVsNh-zlHSp3IL3Yrf9wRjVHP8kOBFO8w9aZLr4Y_BAtZNM48K8w-Dxrq3j8g/s320/IMG_20150914_172608_1.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
Litha a grimpé sur mes genoux alors que j'étais en train de l'envoyer à la personne à laquelle elle était destinée, personne dont, je l'ignorais encore alors, le téléphone ne permettait pas de recevoir de MMS. Quelques heures plus tard, à 1h12 (nous avions basculé au 15 Septembre), je renvoyais ce même cliché à l'adresse mail palliative que j'avais reçue entre temps.<br />
Je me souviens exactement de ce que je ressentais, de ce que j'ai ressenti dans les moments qui ont précédé et suivi ce cliché de 17h26 le 14 Septembre 2015. Je le savais déjà, à ce moment-là, que "ça", quoi que "ce" soit, allait être étrange, compliqué probablement, déséquilibré, certainement.<br />
<br />
Le 30 Septembre 2015, je postais un dernier article sur ce blog. Le début d'une histoire qui n'aura finalement jamais été écrite. Je mentirais en disant que je savais qu'il s'agissait de mon dernier article, mais je mentirais tout autant en prétendant que je pensais qu'il finirait par avoir une suite.<br />
<br />
Au tout début du mois de Janvier 2016, j'ai compris que j'avais progressivement basculé dans le monde de l'à quoi bon. Il n'y a pas eu de sursaut. A quoi bon exister à soi-même. J'ai existé pour l'autre, pour la personne à qui ce coin de ciel était destiné.<br />
En Mars 2016, c'était irrémédiablement ancré : 'je' n'existait plus. 'je' a déserté.<br />
<br />
Plus de quatre années sont passées.<br />
Il y a quelques jours, j'ai fait une rencontre étrange : j'ai rencontré l'étrangère qui a habité mon corps pendant tout ce temps.<br />
Je ne parviens pas à être tranchée quant à mon opinion de cette personne. J'ai l'impression qu'elle a touché toutes mes affaires, volé mes stylos, collé entre elles les pages de tous mes livres. J'éprouve une forte affection pour elle, mais aussi un curieux mélange d'admiration, de pitié, de respect et de peur.<br />
<br />
Je crois que je préférerais qu'elle déménage. J'aimerais qu'elle le comprenne et parte d'elle-même. Si elle m'aimait, elle le ferait je pense. Si elle pensait que c'était pour moi, pour mon bien. Elle a cet altruisme qui confine à l'arrogance, à la condescendance. Il faut que je parvienne à lui dire que nous serions plus heureuses, l'une sans l'autre. J'ai peur de sa réaction : je ne suis pas sûre qu'elle sache vivre seule.<br />
<br />Yoshie Lupferhttp://www.blogger.com/profile/05874276449204645323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-451412120066586843.post-75157646800415889212015-09-30T15:59:00.003+02:002015-09-30T15:59:49.555+02:00Little Lizzy (to be edited...)<br /><br />To her, it was clear from the beginning that the most important detail had been overlooked. Not that it would change anything, of course. What she thought mattered very little, if at all, regardless of the fact that she was absolutely right and they were desperately wrong.<br /> Therefore, she was forced to hold it all back. They wouldn't have understood, they wouldn't have accepted the outburst of plain, brilliant reasoning. They were not ready to embrace it. They were not intellectually equipped to cope with it.<br /> There seemed to be no room in the current context (as there was probably no room in this world in general) for those who had a sharp and instinctive insight on the most complex situations.<br /> And there was certainly no desire, in the indigenous population currently gathered in the living-room, for little Lizzy to start expressing her opinion about the ragged way the case was currently being solved in the television set. A babbling child was bad enough to everyone's opinion. A babbling child emitting its squeaky noises when there was a program on was bordering crime against humanity.<br /> Little Lizzy knew that only too well and even though she was confident that what she had to say would solve the case and allow everyone to switch to a far more interesting activity than letting their brains slowly fry in the vicinity of a flat screen, she curled up in her over-long jacket and did what she knew to be expected to do: she kept her mouth shut, and after a second of hard and wise thinking, she came to the doubly wise conclusion that not only it was better that way, but that she also would benefit starting to enjoy keeping things to herself.<br /> Things, all sorts of things, most things actually, were treated decently when they remained within the borders of her head, whereas they were almost systematically chased, debilitated and crushed when she had the misfortune to let them accidentally slip out.<br /> "It doesn't make sense, girl, you don't know what you're blabbing about!", "leave grown up things to grown ups and go play in your room" or "oh, just shut it will you!?" were sentences that she was well used to hear, and the very same ones that she had come to define, in the clairvoyant heart of youth, as "not kind".<br /> "Not kind" is, of course, an understatement. Or rather a kind statement depicting an utterly unkind attitude. Lizzy's family could not be counted amongst the kind people. What saved them was that they were not mean either. Basically, they were just useless.<br /><br /> <br /><br />I became aware of the existence of Little Lizzy the day of the explosion, or rather should I say, at the exact moment an explosive charge expertly hidden under the decomposing seat of a derelict barber shop I was passing by chose – or was programmed to, set off.<br /><br />It is queer, how time twists at crucial moments. It took me a while to recompose the chronological events of the day preceding the accident – and for that matter, the days before that, and the years before. I am aware that past time is supposed to enter a progressive phase of blur once we look at it from the little cross indicating the present on a timeline, but this was different. It was as if my perception of present and future had suddenly expanded into a vast canvas of interwoven threads I was looking at from so close – or with such an acute eye, that I could perceive the outlines of every single filament, every single atom making its structure. Or maybe it was the past that had shrunk to almost nothing, to a thumbnail of itself. Had it not been for the persistent feeling of it, I could almost think that I had been reborn just then, in the chaotic dispersion of polygonal glass, multi-sized shards of feasted-on-by-termites wood, and abrasive dust. All I could remember in the immediate aftermath was my newly enlightened inner perception of the laws of gravity. The blow had torn my 128 lbs. from the asphalt in one single swift vector. I was nearing the end of one of my long customary fasts and in spite of being considerably lighter than usual (I had lost 35 lbs. in little more than three weeks), my decaying and weakened muscles and aching joints were having a lot of trouble carrying my body step after step.<br /><br /> ... (30/09/15)<br /><br /> <br /><br /> Yoshie Lupferhttp://www.blogger.com/profile/05874276449204645323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-451412120066586843.post-71691446852532789512015-09-24T12:35:00.001+02:002015-09-24T12:37:35.227+02:00How to put your life back on track - Step 2<div class="mobile-photo" style="text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5zHUPtulwNzCzaloZwBhMT21bpFwMQ4ozsDF8dK-jarVTZ9tpKCGn2Cxeez95-qduXAvRnE8Ym4rjzdmh_iKAVewVD7yUWK-Lx2UcrSOacqWsG4giLUrhvs0Gx8f8T_XBiz9YFW_DKBsO/s1600/IMG_20150924_123205_edit-745854.jpg"><img alt="" border="0" height="400" id="BLOGGER_PHOTO_ID_6198028421569267570" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5zHUPtulwNzCzaloZwBhMT21bpFwMQ4ozsDF8dK-jarVTZ9tpKCGn2Cxeez95-qduXAvRnE8Ym4rjzdmh_iKAVewVD7yUWK-Lx2UcrSOacqWsG4giLUrhvs0Gx8f8T_XBiz9YFW_DKBsO/s400/IMG_20150924_123205_edit-745854.jpg" width="400" /></a></div>
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<span style="font-family: Calibri, 'Slate Pro', sans-serif, sans-serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: Calibri, 'Slate Pro', sans-serif, sans-serif;"><br /></span></div>
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Tisser une toile ferroviaire qui couvre tous les endroits qui vous importent.</div>
</div>
Yoshie Lupferhttp://www.blogger.com/profile/05874276449204645323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-451412120066586843.post-45442985795744014152015-09-23T12:26:00.001+02:002015-09-23T12:37:39.913+02:00How to put your life back on track - Step 1<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjidR2DfHjtwrOsPk8MBWLoPILlKJjTkgiMcNq9fq8wQfMEdBhV1rEnRfzkithU9WjjXBLItJrO643pa9friLiX2GguJiSseDKr9F5R9nofV9xvyLF-zzWjcVGAktIA3fUNibFp7jpX4OvO/s1600/IMG_20150923_122307_edit-789339.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" height="400" id="BLOGGER_PHOTO_ID_6197654946169074370" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjidR2DfHjtwrOsPk8MBWLoPILlKJjTkgiMcNq9fq8wQfMEdBhV1rEnRfzkithU9WjjXBLItJrO643pa9friLiX2GguJiSseDKr9F5R9nofV9xvyLF-zzWjcVGAktIA3fUNibFp7jpX4OvO/s400/IMG_20150923_122307_edit-789339.jpg" width="400" /></a><br /><br /><br />Réparer et préparer sa locomotive.</div>
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</div>
Yoshie Lupferhttp://www.blogger.com/profile/05874276449204645323noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-451412120066586843.post-64993464003914233652015-09-20T16:21:00.000+02:002015-09-20T17:29:54.912+02:00Altruithérapie vol.1<div class="MsoNormal">
Quelle ironie… La présence, la disparition, les dates de péremption... Rien ne s’est
amélioré, c’est même plutôt l’inverse. Je ne saurais pas dire si j’en suis
heureuse ou non, probablement pas heureuse, ni même soulagée. Est-ce encore la
marque de cette effroyable passivité qui semble me caractériser ? Je fais
avec. Juste ça. Pourtant, l’explication de la passivité ne me satisfait
pas : elle n’est guère flatteuse il faut dire, ni vraiment compatible avec
l’idée que je peux avoir de ma personnalité, fondée ou fantasmée. Et c’est
parce que cette passivité ne me satisfait pas que j’ai remodelé mes mécanismes
de réflexion de façon à ce qu’ils s’orientent vers la démystification de la
passivité dont je suis l’actrice et la victime en ce qui concerne son espérance
de vie, ses détours et ses raccourcis. C’est ainsi que je suis arrivée à la
conclusion que ma vie, dans sa vacuité apparente était en réalité très remplie.
Mieux, que je la remplissais de la denrée la plus inépuisable qui soit,
délibérément, activement, compulsivement : autrui. Autrui est ma came.
Rien ne me comble ni ne m’attire davantage que tout individu qui ne serait pas
moi.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Récemment, j’ai fait la découverte d’un mot anglais couvrant
une réalité qui me happe fréquemment. « <i>Sonder</i> », ou la subite réalisation
que chaque passant que l’on croise a une vie au moins aussi riche que la
sienne, une place au cœur d’une toile sociale plurielle, un réseau de pensées
et d’émotions. Par une évidente mise en abyme, il était inévitable qu’une
personne déclare un jour « puisque chaque individu que je croise possède
cette intériorité, la prise de conscience de cette infinité d’intériorités ne
peut être de mon seul fait. Inventons donc un mot. <i>Sonder.</i> » Pour cette raison, il
y a beaucoup de beauté dans l’existence-même de ce mot. Il ramène l’humanité à
ce qu’il y a de plus enthousiasmant dans son essence, fait de bienveillance et
d’altruisme fusionnés. </div>
<div class="MsoNormal">
Pendant de brefs moments au cours de l’existence, malgré le vacarme confus de la gestion de la réalité, l’humain a
conscience de lui-même, conscience d’autrui et conscience de la richesse et du
potentiel de ses pairs. S’il s’agit d’une évidence pour certaines personnes qui
consacrent ouvertement leur vie et leurs efforts à des actions solidaires, une
telle attitude ne tombe pas sous le sens pour le reste des représentants de
l’espèce humaine. <i>Sonder</i> ne
concernerait alors plus l’humain en général, mais ceux parmi les êtres humains
pour lesquels il n’est pas naturel, possible ou quotidien de penser à autrui.
Et cela, que nul ne soit à l’abri de ces épiphanies philanthropes, rend toute la chose encore plus belle.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Parfois pourtant, comme c’est le cas pour moi lorsque je ne
suis pas ponctuellement en train de succomber au miracle du <i>Sonder</i>, l’altruisme n’est pas tout à
fait beau, pas tout à fait pur, pas tout à fait désintéressé. Peut-on alors
encore parler d’altruisme ? </div>
<div class="MsoNormal">
Si embrasser la réalité de l’<i>autre</i> est une nourriture et répond donc à un besoin vital, peut-on le
célébrer comme un sublime trait d’âme ? Je n’ai pas la réponse. Et si je
consentais à en formuler une, elle tendrait probablement vers le pessimisme,
autant alors ne pas emprunter ce chemin de réflexion : d’autres seraient
plus à même de me juger, ce serait leur rôle, je me contente de jouer le mien
et de tenter à posteriori de le désosser. Mieux vaut le déni à ce stade, que
revendiquer son altruisme après l’avoir déclaré plus égoïste que l’égoïsme.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
L’<i>autre</i> est
fabuleux, littéralement. Il et si profondément bouleversant de pouvoir
s’extraire de soi et se couler dans une autre subjectivité. Absorber une vie, un
historique, se faire le rouage central d’un mécanisme nouveau, se laisser
impulser par le métabolisme d’un autre, se ganter de son réseau nerveux, se
chausser de ses muscles, se vêtir de sa peau puis s’enrouler dans la coquille
sociale de ses vêtements, ajuster ses yeux comme on poserait une paire de lunettes
sur le nez qu’on lui a également emprunté.</div>
<div class="MsoNormal">
Empathie, projection, immersion, toutes ces parures
auxquelles on a accès grâce à l’écoute, au toucher, grâce aux sens, qu’on en
compte en fonction de ses croyances cinq, ou six. Il y a dans l’<i>autre</i> tant de richesses qu’il est
possible, de temps à autres, de pallier ses propres vides au contact d’autrui.
La fusion, puis la dissociation une fois que l’on s’est enrichi de cette
subjectivité nouvelle. Devenir non pas autre, mais adapté, compatible,
antipodique si le besoin se fait ressentir, devenir le pendant circonstanciel,
miroir ou némésis… C’est sans doute dangereux à long terme : peut-on finir
par oublier que l’on est <i>soi</i> ?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Mais peut-être dans certains cas n’est-on <i>soi</i> qu’ainsi, en pâte meuble, en flux…</div>
Yoshie Lupferhttp://www.blogger.com/profile/05874276449204645323noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-451412120066586843.post-6990493822489710822015-09-07T00:05:00.000+02:002015-09-07T09:46:46.085+02:002 years<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDCLQMb4nrzJONJhy7b3MBIW0_OX5tUW0aQL4ezgjJ9Lc9cg4Lh4z-cnZjstK9kpzJZ9VGxbPpY8p1vkULWXtFbuBESTApc_coqXCGcQ-EGwXW_TjsO7Sr5I2I58zvy7LusBmH2s7Nn7aw/s1600/IMG_20150907_000455-764531.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" height="400" id="BLOGGER_PHOTO_ID_6191526780381212306" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDCLQMb4nrzJONJhy7b3MBIW0_OX5tUW0aQL4ezgjJ9Lc9cg4Lh4z-cnZjstK9kpzJZ9VGxbPpY8p1vkULWXtFbuBESTApc_coqXCGcQ-EGwXW_TjsO7Sr5I2I58zvy7LusBmH2s7Nn7aw/s400/IMG_20150907_000455-764531.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="mobile-photo">
</div>
<div>
<br /></div>
Yoshie Lupferhttp://www.blogger.com/profile/05874276449204645323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-451412120066586843.post-66472182890118397612015-08-25T01:39:00.000+02:002015-08-25T15:57:20.789+02:00The Waves<div style="text-align: center;">
<object data="https://googledrive.com/host/0B4yfJJJSNrfubzNjVFhHVm94TGM/google-audio.swf?audioUrl=http://sites.google.com/site/sonicpencil2/mp3/V.Woolf%20-%20The%20waves.mp3" height="25" type="application/x-shockwave-flash" width="220">
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</object>
</div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
The Waves - Virginia Woolf</div>
Yoshie Lupferhttp://www.blogger.com/profile/05874276449204645323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-451412120066586843.post-62975469067233658612015-08-21T10:57:00.001+02:002015-08-21T10:57:27.440+02:00Burn Out vs. Bore Out<br />
<br />
Plusieurs heures passées à arpenter le Web, de façon tantôt digressive, tantôt frénétique.<br />
<br />
<br />
Devant mes yeux, sur le large rectangle rétroéclairé de mon poste de travail, quinze onglets ouverts qui m'agressent par leur simple existence : j'aime que les choses soient rangées, avoir le contrôle de mon espace, j'aime que les onglets soient en pleine taille et non pas réduits et compressés par leur surabondance, comme la file d'attente des toilettes pour dames d'un théâtre à l'entracte. Mais il arrive en crapahutant sur la toile que l'on se retrouve à voyager d'une page à l'autre en quête du précieux 'complément d'information' sans lequel on ne saisirait pas tous les détails d'un article quelconque, ou du non moins précieux 'avis contraire' indispensable à une couverture objective du sujet en question.<br />
<br />
Bien souvent, cela commence avec Facebook. Truc poste un article qui happe l'oeil, Machin y appose un commentaire avisé, Bidule et Chose valident d'un pouce impérial et on réalise que l'on ne pourrait pas rejoindre les festivités, parce que l'on ne sait rien de rien sur le sujet. Alors parfois, dans un moment de grâce où la curiosité est éveillée, ou au contraire un moment de disgrâce où l'on s'ennuie comme un rat mort, on clique.<br />
<br />
Article, pages Wiki, en moins de temps qu'il ne faut pour le dire et à force d'hyperliens, c'est une jungle épaisse qui a proliféré. "Tout ce savoir, accessible en quelques clics, quel bonheur!" me direz-vous. Mmh... Je le croyais aussi, dans cette parenthèse temporelle bénie et dorée qu'est l''avant'. Depuis, j'ai déchanté.<br />
<br />
Autant une pile de livres, chacun soigneusement extrait des étagères d'une bibliothèque, a quelque chose d'enthousiasmant, de mystérieux et d'aventureux, autant son pendant numérique est une vision angoissante, une agression pour les sens et pour la projection mentale indispensable à toute plongée dans une entreprise de documentation : car que cache un onglet, dont un livre nous protège?<br />
<br />
Il y a fort à parier qu'une fois le livre ouvert, on y trouvera un contenu modeste, non pas dans sa teneur, mais dans sa composition : un texte, d'éventuelles images, en rapport avec le point sur lequel on est en train de se documenter qu'il soit exact ou non, jamais totalement étranger, quelques ressources bibliographiques. Point.<br />
<br />
A contrario, l'archée de l'onglet est dangereusement vaste. D'un sujet Alpha, on risque à chaque instant le saut de puce vers les trente cinq couvertures répétitives du même sujet, plagiées avec plus ou moins d'élégance orthographique aux quatre coins du Web, on risque aussi de dévier vers le sujet Oméga qui n'a rien à voir avec le potage, ou encore les recettes miraculeuses pour une cure de détox, voire la collection complète des Tumbler qui ne présentent que des GIFs animés de chatons mignons. Lorsque l'on possède une curiosité éclectique, que l'on est en phase de prise en mains de sa santé et que l'on aime les chatons mignons, on est vite dans la panade.<br />
<br />
"Mais qu'a cela ne tienne", me direz-vous, "le temps libre permet de se cultiver, de travailler sur autre chose, suffit de le vouloir!", et je reconnais bien là votre nature optimiste qui s'exprime pour la deuxième fois aujourd'hui pour mon plus grand plaisir (quoi de plus charmant que cette belle interactivité entre nous?!)<br />
Par contraste, je ne peux ignorer mon propre pessimisme croissant qui ne m'effraierait pas tant s'il m’était coutumier. Je ne peux ignorer le drapeau rouge qui tournoie devant moi: les onglets se sont démultipliés comme des <a href="https://fr.wikipedia.org/wiki/Tribble" target="_blank">Tribbles</a> ou comme des pièces de cuivre sous le sortilège <a href="https://fr.wikipedia.org/wiki/Sortil%C3%A8ges_dans_l%E2%80%99univers_de_Harry_Potter#ancre_G" target="_blank">Gemino</a>, mon comportement a donc changé. Quelque chose vient de fissurer les parois de la saine et gentillette psychorigidité qui, il y a quelques mois encore, n'aurait pas supporté ce début de chaos.<br />
Enfin, je ne peux absolument pas ignorer ce simple fait: qu'est-ce que je fous sur ce coin d'internet alors que j'ai des livres à lire, des recherches d'emploi à poursuivre, des illustrations à exécuter, des nouvelles à écrire, des choses à dire, des gens à aimer?<br />
<br />
...<br />
<br />
Bref, tout cela pour dire qu'en consultant un article sur les conditions de travail dans le secteur tertiaire en période estivale, j'ai ripé vers le burn-out, puis le moins connu bore-out (et également sur un <a href="http://i.huffpost.com/gadgets/slideshows/303212/slide_303212_2573049_free.gif" target="_blank">GIF animé de chat vraiment mignon</a>...).<br />
<br />
Je n'aime pas les diagnostics. Pour me les épargner, j'évite autant que possible tout ce qui peut y conduire: analyse médicale, examen, test... Je dois pourtant leur reconnaître la vertu du pouvoir d'estomper le temps présent de la culpabilité. Je vous laisse faire les recherches adéquates pour vous renseigner sur le bore-out (oui, internet suffira à vous éclairer, attention aux errances et digressions toutefois).<br />
A la lecture de quelques articles, on prend la mesure de cette malédiction professionnelle, tant dans ses implications au niveau de l'individu que de la place croissante qu'elle prend dans la société.<br />
<br />
Vitesse de croisière, émergence d'un problème, réflexion, résolution du problème, nouvelle vitesse de croisière : pour que l'esprit d'un être humain s’épanouisse, il faut soit que ce cycle se répète à l'infini, soit que la croisière le ravisse au plus haut point.<br />
<br />
Parois, la croisière s'emballe, prend des allures de course d'endurance, de course contre la montre, ou encore de décathlon. On se bat sur un champ de bataille où l'ennemi semble jaillir d'un tonneau sans fond, on se bat contre des salves répétées qu'il faut savoir repousser avec une efficacité accrue, on se bat sur une multitude de fronts à la fois, jusqu'au craquage, jusqu'au burn-out. C'est vilain un burn-out, vraiment vilain, mais il y a de la vie dans ces virevoltes effrénées, de la noblesse dans l'acharnement, de la beauté dans l'épuisement.<br />
<br />
A contrario, une croisière dont la durée s'étale, s'étale, s'étale, dans un marécage clos auquel on s'est acclimaté presque instantanément et qui n'a plus aucune surprise à vous offrir...<br />
<br />
Le cerveau se délite.<br />
La perception de l'avenir se distend.<br />
La confiance en soi et en son potentiel se dissout.<br />
La capacité du métabolisme à s'envisager sur la durée est corrompue.<br />
La mémoire à long terme devient gluante, la mémoire à court terme disparaît totalement.<br />
L'enthousiasme n'existe plus que par à-coups davantage comparables à des sursauts hystériques qu'à la manifestation renouvelée d'un optimisme naturel.<br />
Le bore-out est une catastrophe à l'échelle du groupe, à celle de l'élément, à celle de l'individu même extrait du contexte professionnel. Une catastrophe molle et insidieuse qui ne se manifeste pas immédiatement et lorsqu'elle parvient à tâtonner jusqu'aux projecteurs, c'est à coups de demi-sourires mécaniques amorcés devant un GIF animé de chaton mignon aussitôt vu, aussitôt oublié.<br />
<br />
Le vice est dans les apparences (ne l'est-il pas souvent?). On pourrait croire qu'il y a du confort dans l'inactivité, que l'on confond à tort avec le repos et le fantasme légitime de ce dernier que formulent les personnes qui ne le connaissent pas sous sa forme forcée.<br />
Mais on aurait faux: l'inactivité est un tourment, la liquéfaction intellectuelle, une torture.<br />
On pourrait croire que cela plaît à la victime, de se plaindre, qu'elle tolère l'engourdissement justement parce qu'il lui permet de se triturer les neurones jusqu’à la ponte occasionnelle d'un billet d'humeur.<br />
Mais on aurait faux: même ce billet ne peut se vanter d’être le fruit d'une humeur. Il n'y a pas d'humeur ici. Les mots sont factuels et dépassionnés. Et lorsque l'on réalise que l'on aurait aussi bien vécu sans le rédiger (c'est à dire aussi mal), la sonnette d'alarme est tirée. Et chanceux sont ceux qui, dans leur apathie, parviennent encore à l'entendre.<br />
<br />
Du procès de l'infini potentiel procrastinatoire d'Internet au constat des ravages de l'ennui...ai-je digressé?<br />
<br />
Pas si sûr.<br />
<br />
Qui de la poule ou de l'oeuf...?<br />
<br />
Bore-out vous avez dit?<br />
Bore-out.<br />
<br />
<br />
<br />Yoshie Lupferhttp://www.blogger.com/profile/05874276449204645323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-451412120066586843.post-22780765263522622212015-05-28T01:34:00.001+02:002015-05-28T01:34:43.103+02:00Holey<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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Monday, May 25th, Hol(e)y Sophie</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLfnr_GTrviRwLKb2ay0ZPF1P_mhIk6pdfUMqn3zXOk58DKiOb2GqVPfCJCleDVoSHVh-gPYOkwvN1FhckzMeCb12iRsyig2dkCywPk6OxxiL4khJ-pVy0qCrJb82lKOw5XWDASNSMKEjm/s1600/IMG_20150528_004853.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLfnr_GTrviRwLKb2ay0ZPF1P_mhIk6pdfUMqn3zXOk58DKiOb2GqVPfCJCleDVoSHVh-gPYOkwvN1FhckzMeCb12iRsyig2dkCywPk6OxxiL4khJ-pVy0qCrJb82lKOw5XWDASNSMKEjm/s640/IMG_20150528_004853.jpg" width="462" /></a></div>
<br />Yoshie Lupferhttp://www.blogger.com/profile/05874276449204645323noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-451412120066586843.post-63238725681351045592015-03-23T23:47:00.001+01:002015-03-24T00:16:54.752+01:00Vita-esque<i><br /><br />" I composed a beautiful letter to you in the sleepless nightmare hours of the night, and it has all gone: I just miss you, in a quite simple desperate human way. You, with all your undumb letters, would never write so elementary a phrase as that; perhaps you wouldn't even feel it. And yet I believe you'll be sensible of a little gap. But you'd clothe it in so exquisite a phrase that it should lose a little of its reality. Whereas with me it is quite stark: I miss you even more than I could have believed; and I was prepared to miss you a good deal. So this letter is really just a squeal of pain. It is incredible how essential to me you have become. I suppose you are accustomed to people saying these things. Damn you, spoilt creature; I shan't make you love me any more by giving myself away like this — But oh my dear, I can't be clever and stand-offish with you: I love you too much for that. Too truly. You have no idea how stand-offish I can be with people I don't love. I have brought it to a fine art. But you have broken down my defenses. And I don't really resent it. "<br /></i>Yoshie Lupferhttp://www.blogger.com/profile/05874276449204645323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-451412120066586843.post-72174886698194577642015-02-25T12:45:00.001+01:002015-03-15T23:14:49.870+01:00Bakowski<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOh2lZyyqG2rlxh4Y8Z3ELz4tPar9ebeiddu-prz_CVp-bvQU-PWuDgTFtZntpL4GCrKnkw0EZoiFGyEHG1OZZKFiTPKa4YOpWtrsEtfeKtdDWr87QxKpkTEjKa4gFQkGkON26t5QkoH1S/s1600/DSC01369.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOh2lZyyqG2rlxh4Y8Z3ELz4tPar9ebeiddu-prz_CVp-bvQU-PWuDgTFtZntpL4GCrKnkw0EZoiFGyEHG1OZZKFiTPKa4YOpWtrsEtfeKtdDWr87QxKpkTEjKa4gFQkGkON26t5QkoH1S/s1600/DSC01369.JPG" height="472" width="640" /></a></div>
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<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhk7cSpcmjy4NWNRUgvbgMLmyDB-ee9JFD8Ex0qylrNL7hyMwW13DrMNwSfPpqrhVfGVtWTp1yEv3CO6yULT-TReCXMY__0G69FHnbC62aVHRLe8xiUQw-coshu5h5RA4_VoE4eYt_BIf43/s1600/IMG_20150225_132703_edit_edit.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhk7cSpcmjy4NWNRUgvbgMLmyDB-ee9JFD8Ex0qylrNL7hyMwW13DrMNwSfPpqrhVfGVtWTp1yEv3CO6yULT-TReCXMY__0G69FHnbC62aVHRLe8xiUQw-coshu5h5RA4_VoE4eYt_BIf43/s1600/IMG_20150225_132703_edit_edit.jpg" height="320" width="227" /></a></div>
<br /></div>
Yoshie Lupferhttp://www.blogger.com/profile/05874276449204645323noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-451412120066586843.post-73701038629551323612015-02-19T12:57:00.001+01:002015-02-19T14:20:31.583+01:00Artificial Nocturne and Genuine Stellar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
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</div>
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<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://ytimg.googleusercontent.com/vi/02iETa6aUAA/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="http://www.youtube.com/embed/02iETa6aUAA?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://ytimg.googleusercontent.com/vi/cIzM9p3dUm8/0.jpg" src="http://www.youtube.com/embed/cIzM9p3dUm8?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />Yoshie Lupferhttp://www.blogger.com/profile/05874276449204645323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-451412120066586843.post-20183023596833358642015-02-09T16:42:00.002+01:002015-02-09T16:42:25.668+01:00Chercher le fond de la piscine<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvWKZgRtEZf3jUvjRYRcUv4oFoatnDVb-3ooD3IXtbIhcIb3XmKAMjtmc9usN2FYNbn9fjBOCee2a_bYCPLKnmHdGO1rXt2A8G2_FK63a5R3hD8PSQD5eDsFak3MIj4UQzpXzw5EMclnfK/s1600/DSC01361bis.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvWKZgRtEZf3jUvjRYRcUv4oFoatnDVb-3ooD3IXtbIhcIb3XmKAMjtmc9usN2FYNbn9fjBOCee2a_bYCPLKnmHdGO1rXt2A8G2_FK63a5R3hD8PSQD5eDsFak3MIj4UQzpXzw5EMclnfK/s1600/DSC01361bis.jpg" height="640" width="424" /></a></div>
<br />Yoshie Lupferhttp://www.blogger.com/profile/05874276449204645323noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-451412120066586843.post-56541506215827638552015-01-19T17:30:00.000+01:002015-01-19T17:33:39.953+01:00L'homélie<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivzfZksS19bHtnw3JxUsUVXNUs3FLRKL4oQSKGmRUZfKtJ0uGM9b6YloXhI1EVfCl4kZuiEo4pNRUtfBEgFgQsvYiXq_RMp8C-4mCnw-VNsgTtMHgJLydRyp1FpvAp9dGFDOW7OKgQh-NE/s1600/IMG_20141219_204427_edit1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivzfZksS19bHtnw3JxUsUVXNUs3FLRKL4oQSKGmRUZfKtJ0uGM9b6YloXhI1EVfCl4kZuiEo4pNRUtfBEgFgQsvYiXq_RMp8C-4mCnw-VNsgTtMHgJLydRyp1FpvAp9dGFDOW7OKgQh-NE/s1600/IMG_20141219_204427_edit1.jpg" height="640" width="406" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Réceptacle du temps et de la vacuité</div>
<div style="text-align: center;">
Des échos du néant et des marcs oubliés </div>
<div style="text-align: center;">
Je compte sur mes os, sabliers qui s’égrènent,</div>
<div style="text-align: center;">
La course des étoiles.</div>
<div style="text-align: center;">
Telle fuit, l'autre arrive. Sur la lande de riens</div>
<div style="text-align: center;">
Une prairie mobile éclot chaque matin ;</div>
<div style="text-align: center;">
Et ce champ des possibles irrigué par mes veines</div>
<div style="text-align: center;">
Le soir venu, se voile.</div>
<div style="text-align: center;">
Hier est oublié, demain n'existe pas,</div>
<div style="text-align: center;">
Pointillés de destin, grammaire en un coma</div>
<div style="text-align: center;">
Mis entre parenthèses.</div>
<div>
<div style="text-align: center;">
Aujourd'hui n'épelle qu'un mot d'indifférence,</div>
<div style="text-align: center;">
Point sans coordonnées, produit sans référence</div>
<div style="text-align: center;">
Où se coule l'ascèse.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Ce prénom oublié qui jadis fut le mien</div>
<div style="text-align: center;">
Ajoute un paradoxe de vigueur au tien.</div>
<div style="text-align: center;">
Le jonc qui les relie,</div>
<div style="text-align: center;">
De leur martyr antique aux eaux contemporaines</div>
<div style="text-align: center;">
Plie, mais ne rompt jamais. Dans les jours de sa chaîne</div>
<div style="text-align: center;">
Se love une homélie.</div>
<div style="text-align: center;">
L'arbre, en son champ d'étoiles, aspiré par le vide,</div>
<div style="text-align: center;">
Étale sa ramure épuisée et cupide</div>
<div style="text-align: center;">
Vers hier, vers demain ;</div>
<div style="text-align: center;">
Et les spectres à l'affût dans ce champ des possibles</div>
<div style="text-align: center;">
Ont, suspendue aux lèvres, une bible indicible</div>
<div style="text-align: center;">
Qui naîtra par ta main.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
Yoshie Lupferhttp://www.blogger.com/profile/05874276449204645323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-451412120066586843.post-27919781255727275882015-01-11T22:49:00.000+01:002015-01-11T22:52:02.710+01:00Swarm<div class="mobile-photo" style="text-align: center;">
200è post.</div>
<div class="mobile-photo" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="mobile-photo" style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmJ5qmht_85EqIxQnnt90PtTzb_5YUyyi4GdkKYWTEvLL8ktCTUNlS4pEOeBsxbMGSn39-rZC6CMPDGTbH5eKxygZgvWNIwEybaLhMfcqPhdOMHWIbaWxy0HOHUpGjkbEIAGLGRnBfIGe3/s1600/IMG_20150111_160231_edit_edit-703085.jpg"><img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmJ5qmht_85EqIxQnnt90PtTzb_5YUyyi4GdkKYWTEvLL8ktCTUNlS4pEOeBsxbMGSn39-rZC6CMPDGTbH5eKxygZgvWNIwEybaLhMfcqPhdOMHWIbaWxy0HOHUpGjkbEIAGLGRnBfIGe3/s320/IMG_20150111_160231_edit_edit-703085.jpg" height="400" id="BLOGGER_PHOTO_ID_6103204381924632706" width="400" /></a></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
Yoshie Lupferhttp://www.blogger.com/profile/05874276449204645323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-451412120066586843.post-19414683476290890032015-01-11T02:46:00.001+01:002015-01-11T02:46:11.092+01:00La minute Transhumaniste<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Il semblerait que le problème, tous les problèmes en fait, viennent du métabolisme humain, et en particulier de sa mortalité. </div>
<div style="text-align: center;">
En effet, pour faire passer une idée, la tendance semble encourager la prise d'armes, car il est évident qu'il est plus simple de prendre un gun et de tirer sur celui ou ceux avec lesquels on est en discorde que de s'asseoir à une table avec un crayon, du papier (des cookies et un verre de lait, en option), avec des gens, et de discuter.</div>
<div style="text-align: center;">
Réfléchir, c'est fatigant. Monter des associations, c'est fatigant. Construire sur le long terme, c'est fatigant. Discuter, c'est fatigant. S'instruire pour avoir de quoi argumenter lorsque l'on discute, c'est hyper-fatigant. Prendre sur soi, c'est fatigant et contrariant. Penser aux autres, penser à créer un équilibre, une harmonie, un espace où chacun a la parole, où chacun a la possibilité et la latitude de penser et de s'instruire à son tour, c'est fatigant et compliqué.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Et si on va par là, on se dit que prendre une arme et tuer ceux que l'on désapprouve, brûler ce qui nous déplaît, au risque de se faire abattre dans une chasse à l'homme ou enfermer dans un hôtel carcéral zéro étoile à vie, c'est quand même moins fatigant que vivre, parce que vivre, bordel, c'est sacrément fatigant aussi quand on y pense.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
En conclusion, la personne qui a le plus de bon sens sur cette terre, pas de bol qu'il s'agisse d'un personnage de fiction, c'est Voldemort.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Supprimons la mort, et voyons ce que font de leur vie tous ceux qui sont trop fainéants pour prendre les voies lentes et constructives...</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Fervente protectrice et croyante en la sublime et le potentiel de la vie humaine, je vais pourtant hashtaguer de ce pas un truc que je n'aurais pas cru concevable:</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="https://www.facebook.com/hashtag/teamvoldemort?source=feed_text&story_id=658576747586355">#TeamVoldemort</a>.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Et voilà. Je ne sais pas si c'est compatible avec mon karma <a href="https://www.facebook.com/hashtag/bisounours?source=feed_text&story_id=658576747586355">#Bisounours</a>,<a href="https://www.facebook.com/hashtag/cookiescansolveeverything?source=feed_text&story_id=658576747586355">#CookiesCanSolveEverything</a>, <a href="https://www.facebook.com/hashtag/humaniste4ever?source=feed_text&story_id=658576747586355">#Humaniste4Ever</a>, mais ma foi, y'a que les imbéciles qui sont trop fainéants pour ne pas moduler leurs avis.</div>
Yoshie Lupferhttp://www.blogger.com/profile/05874276449204645323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-451412120066586843.post-15773267478599047392015-01-11T02:42:00.000+01:002015-01-11T02:42:39.587+01:00#HumansAreAConondrum<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhID-vB8EvSt3jG2G-Z38l0st5WS3ZPMa2736IL1ZVq5qypQWk2R1D9wgkQZLDcA6BOMA3Nl1HRc4hY7dbeOwFs1pQEew5VWFS2TZpri5_w4vdjf6djsZtGjcrAugItujZ_FKdWCWv1dXvB/s1600/DSC01355.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhID-vB8EvSt3jG2G-Z38l0st5WS3ZPMa2736IL1ZVq5qypQWk2R1D9wgkQZLDcA6BOMA3Nl1HRc4hY7dbeOwFs1pQEew5VWFS2TZpri5_w4vdjf6djsZtGjcrAugItujZ_FKdWCWv1dXvB/s1600/DSC01355.JPG" height="640" width="478" /></a></div>
<br />Yoshie Lupferhttp://www.blogger.com/profile/05874276449204645323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-451412120066586843.post-50335884855697422922015-01-09T18:53:00.001+01:002015-01-09T19:54:30.137+01:00Être ou ne pas être Charlie : une expression idiomatique est née<br /><br />Définition de l’expression<b><i> « Je suis Charlie »</i></b>, <i>à dater du 7 Janvier 2o15</i>.<br /><br />Comme pour toute expression idiomatique, la datation a son importance.<br /><br />Ainsi, <u>avant l’après-midi du </u><b>7 Janvier 2o15</b> (GMT+1), s’exclamer ou dactylographier <i>« Je suis Charlie » </i>était porteur de sens tout à fait distincts de celui que l’on cherche à véhiculer depuis que <b>Joachim Roncin</b>, directeur artistique et journaliste au magazine <i>Stylist</i>, l’a figé sous hashtag dans un Tweet.<br /><br /><br />Avant cela <b>« Je suis Charlie »</b> pouvait signifier : <i>« Je me prénomme Charlie »</i>,<i> « Mon prénom est Charles, mais je me sens des atomes crochus avec vous qui m’incitent à vous délivrer spontanément mon surnom en vue d’installer entre nous les fondements d’une relation de confiance et de complicité »</i> ou encore <i>« Je suis le Boss d’une agence d’espionnage recrutant des donzelles canon, athlétiques et calées, qui ne s’exprime que par boîte vocale interposée »</i>.<br /><br />On peut aller plus loin et ajouter <i>« Cette petite fête était sympa, mais j’ai sifflé trop de Vodka et je crois qu’il vaut mieux que je prenne un taxi avant de vomir sur la moquette ou de danser la Macarena avec l’halogène. Tiens, il me semble que ce garçon là-bas, qui s’est présenté plus tôt en tant que ‘Charlie’ (ou était-ce Charles ? Qu’importe, je le trouve sympathique, appelons-le Charlie), est lui aussi sur le point de partir. N’étant pas convaincu que mon degré d’éthylisme me permette de trouver mon chemin aisément vers le rez-de-chaussée de cet immeuble, je crois que je vais me laisser guider par lui et exprimer cette résolution raisonnable à voix haute à l’adresse de qui voudra l’entendre »</i>.<br /><br /><br /><br />Le message était alors on ne peut plus clair et n’enflammait pas les poudres.<br /><br />Mais il a fallu qu’une pincée de zinzins attaque la rédaction de <b>Charlie Hebdo</b> à la Kalachnikov pour qu’une phrase somme toute anodine devienne source de débats.<br /><br /><i>(ndla: Attention, en la qualifiant d’anodine, je ne cherche pas à égratigner l’égo des prénommés Charlie/Charles, ni à tourner en ridicule les procédés de communication interne des agences d’espionnage et encore moins à minimiser la sagesse et la présence d’esprit des alcooliques du samedi soir.)</i><br /><br /><br /><br />Voici donc mon interprétation de ce qu'il me semble que l'on veuille dire lorsque l’on partage sur les réseaux sociaux ou fait imprimer sur un tee-shirt les mots <b><i>« Je suis Charlie »</i></b>.<br /><br /><br />Soyons réalistes, nous ne sommes <u>pas vraiment</u> <b>Charlie Hebdo</b>, aka <b>Charlie</b>. Mais je pense que nous en avons tous conscience ...<i>(...? hein oui?)</i><br /><br />Ceux qui <u>travaillent </u>pour <b>Charlie Hebdo </b>eux-mêmes ne sont pas <b><i>Charlie</i></b>.<br /><br /><br />A la rigueur, un procédé métonymique aurait pu autoriser la Rédaction, la Direction et les Services de Compta et d’Entretien de <b>Charlie Hebdo </b>à scander des <i>« Je suis Charlie » </i>un chouilla chauvins. Et encore, c’était <u>avant ce 7 Janvier 2o15.</u><br /><br />Si les institutions, entreprises, bâtiments et concepts avaient un ange gardien éponyme, ce dernier pourrait alors clamer des <i>« Je suis Charlie »</i>, ou <i>« Je suis MacDo, »</i>, <i>« Je suis la Gare du Nord »</i>, etc... vous saisissez l’idée. La Marianne peut dire <i>« Je suis la République Française »</i> sans que cela nécessite de précisions et pour cause : elle <b>est</b> la République Française, elle a <b>été inventée</b> pour ça. Elle est <b>un symbole</b>.<br /><br />Et c’est exactement ce que<i> « Je suis Charlie » </i>est devenu, en quelques minutes à peine, dans la plupart des bouches, sur la plupart des écrans, dans la plupart des coeurs.<br /><br /><br /><i><b>« Je suis Charlie »</b></i> s’est désolidarisé de l’entité <b>Charlie Hebdo</b> pour rejoindre la longue et savoureuse liste des expressions idiomatiques : <i><b>« Peace and Love »</b></i>, <i><b>« Ich bin ein Berliner »</b></i>, <i><b>« Non mais Allô, quoi »</b></i>.<br /><br />Une expression appelée à être sérigraphiée sur des mugs et des sous-verres et qui, si la langue française n’est pas trop encline à l’enthousiasme qui retombe comme un soufflé et aux feux de paille linguistiques, trouvera peut-être des variantes dans les années à venir, dont voici quelques possibilités:<br /><br /><br />- <b><i>« Je me sens tout Charlie »</i></b> qui signifiera<i> « Me voilà assailli par le subit désir de m’exprimer librement sur ce sujet mon cher ami. Je crois bien que je ne vais pas résister. Ecoute-moi, ne m’écoute pas, libre à toi, mais je ne puis me taire. Voilà, ça vient : … »</i><br /><br />- <i><b>« ...et à ce moment-là, elle s’est mise à faire sa Charlie »</b></i> pour dire <i>« Elle a encore ouvert son clapet alors que c’était pas franchement le lieu pour ça, je t’explique pas, j’avais envie de me cacher sous un meuble »</i><br /><br />Ou encore<br /><br />- <i style="font-weight: bold;">« Keum, j’suis lichar, matte : rien à battre »</i>, se traduisant par <i>« Me voilà assailli par le subit désir de m’exprimer librement sur ce sujet mon cher ami. Je crois bien que je ne vais pas résister. Ecoute-moi, ne m’écoute pas, libre à toi, mais je ne puis me taire. Voilà, ça vient : … »</i>, mais cette fois-ci en verlan.<br /><br />Ainsi, pour être légitime dans votre utilisation de cette expression, il n’est <u>pas nécessaire</u> de pouvoir donner la preuve d’une lecture assidue de <b>Charlie Hebdo</b> depuis les premières publications de Hara-Kiri en 196o, il n’est <u>pas requis</u> d’être d’accord avec sa ligne éditoriale, <u>pas obligatoire</u> d’aimer ses caricatures ni sa prose, il n’est <u>pas même indispensable</u> d’avoir déjà tenu un <b>Charlie Hebdo</b> dans vos mains… Mais surtout, il est <u>vivement contre-indiqué</u> de garder vos désaccords pour vous.<br /><br />Parce que c’est avant tout cela, depuis cet infâmeux 7 Janvier 2o15, qu’<b><i>« Être Charlie »</i></b> : affirmer son droit à l’expression, à la liberté de penser et à l’éventualité de devoir en finir par jouter verbalement ou plumistiquement avec les petits copains de récré qui ne sont pas du même avis que vous.<br /><br />En somme, <b>penser</b> : c’est OK ; <b>écrire </b>: c’est OK ; <b>dessiner </b>: c’est OK aussi ; vous <b>enguirlander </b>de temps en temps avec les voisins de palier : oki-doki ; <b>taper du poing sur la table </b>: toujours OK (même si c’est potentiellement risqué pour votre poing).<br /><br /><b>Mais user de menaces, de procédés d’intimidation ou d’armes quelconques pour faire taire autrui, ce n’est plus du tout OK.</b><br /><br />Et parce que la concision a ses charmes, grosso modo,<i><b> « Je suis Charlie »</b></i> = <i><b>« Je soutiens la liberté d’expression et réprouve toute forme de terrorisme ».</b></i><br /><br /><br />Alors on garde #<i>JeSuisCharlie</i>, car il faut tout de même reconnaître que #<i>JeSoutiensLaLibertéDExpressionEtRéprouveTouteFormeDeTerrorisme</i>, c’est un peu long pour Twitter...<div style="font-size: 13px; line-height: 16px; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="font-size: 13px; line-height: 16px; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="font-size: 13px; line-height: 16px; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1-IkPX2KKXXRHQeDwx4Gos5Z5CIRLcb7hPMdnrdJo-6fBinBfC4fiR03mwEQQ8dgU8a0-t8jN726F6bBbuU4m1aVvi3UX3Q76sAv8yH92zYFbksfqyr07WrV2sodDZ1h04CX8-Lf0ORRy/s1600/Charlie.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1-IkPX2KKXXRHQeDwx4Gos5Z5CIRLcb7hPMdnrdJo-6fBinBfC4fiR03mwEQQ8dgU8a0-t8jN726F6bBbuU4m1aVvi3UX3Q76sAv8yH92zYFbksfqyr07WrV2sodDZ1h04CX8-Lf0ORRy/s1600/Charlie.jpg" height="640" width="406" /></a></div>
<div style="font-size: 13px; line-height: 16px; padding: 0px;">
<br /></div>
<div style="font-size: 13px; line-height: 16px; padding: 0px;">
<br /></div>
<div style="font-size: 13px; line-height: 16px; padding: 0px;">
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Yoshie Lupferhttp://www.blogger.com/profile/05874276449204645323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-451412120066586843.post-17615727677234760272014-11-22T14:14:00.001+01:002014-11-22T14:14:05.866+01:00Ya Hey<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO5eu7vIYv3FruYWT25Y3sIblPK3EpToZUaf5QOHroUsFf5RAcp-ljYIvEXOL18rsAnz0KdNcmwrnljCXMOPzjgZXJ2C9kw6yRAYHolfgdTXk1SXY3jL7rwgRQgTRIilWOjRzEucExT6Ae/s1600/IMG_20141122_134043_edit.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO5eu7vIYv3FruYWT25Y3sIblPK3EpToZUaf5QOHroUsFf5RAcp-ljYIvEXOL18rsAnz0KdNcmwrnljCXMOPzjgZXJ2C9kw6yRAYHolfgdTXk1SXY3jL7rwgRQgTRIilWOjRzEucExT6Ae/s1600/IMG_20141122_134043_edit.jpg" height="640" width="638" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/P8itnSsNxSg?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Il y a des humeurs qui ne se contrôlent pas, impulsées par des découvertes imprévues.</div>
<div style="text-align: center;">
Doublement imprévues, imprévues et <a href="http://imprevu-cafe.com/" target="_blank">Imprévu</a> dirais-je même, car c'est dans cette petite tanière de la Rue Quincampoix que j'ai entendu ce morceau pour la première fois, que je l'ai SoundHoundé et réécouté.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Enjoy.</div>
Yoshie Lupferhttp://www.blogger.com/profile/05874276449204645323noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-451412120066586843.post-44537634703453558462014-11-03T20:06:00.000+01:002014-11-03T20:06:30.962+01:00Samhain, J+3<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi19wlvYsoXW6OcXhOi8TXqSZuMFYu-Uwhm8Kwv0iKHRIpE9JL5x__yoSedOOGoMVFlMQMvx5V5o4-Q45Hip1u1eOIborJFIdgmCdqikp6kX4gxfGO0KXjyJguca0WRcOXj-XWuxZZQqfcY/s1600/QuickTest.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi19wlvYsoXW6OcXhOi8TXqSZuMFYu-Uwhm8Kwv0iKHRIpE9JL5x__yoSedOOGoMVFlMQMvx5V5o4-Q45Hip1u1eOIborJFIdgmCdqikp6kX4gxfGO0KXjyJguca0WRcOXj-XWuxZZQqfcY/s1600/QuickTest.jpg" height="640" width="516" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<i>It was only last night that the Ghost turned to flesh</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>And in the silken folds of its unearthly smile</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>-Extending to its eyes in subtle riverbeds;</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>I harvested the scent of flowers, yet unknown:</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>They were born, and blossomed in the blink of a night.</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>The fabric of its skin, pearly, newly woven</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Clothed my arms and my spine and crept into my bones.</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>The Ghost that I had seen, haunting me from afar,</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Slithering under its veil of silvery hair,</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Murmured a melody, half of words, half of sighs.</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>It was only last night, as the Ghost turned to flesh.</i></div>
Yoshie Lupferhttp://www.blogger.com/profile/05874276449204645323noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-451412120066586843.post-138613937099440782014-08-08T12:56:00.001+02:002014-08-08T13:14:41.473+02:00Conversion instantanée <div class="mobile-photo" style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNQtWfGYxlb_W5s3PnwSUXBIvOwhnpgWvizXZre2sxf74-b9WCEvjpRRsDE9ILlg6p2IG71Y31nBI4Vqw4VAHMbeBpUURDP5SVmafZAaJ3gKDfRvuq8s9-2UiexfYaNod9C58EBGAt7wSK/s1600/photofuna_yhgq-NBGzteNsTRzB1WBdQ-710687.jpg"><img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNQtWfGYxlb_W5s3PnwSUXBIvOwhnpgWvizXZre2sxf74-b9WCEvjpRRsDE9ILlg6p2IG71Y31nBI4Vqw4VAHMbeBpUURDP5SVmafZAaJ3gKDfRvuq8s9-2UiexfYaNod9C58EBGAt7wSK/s320/photofuna_yhgq-NBGzteNsTRzB1WBdQ-710687.jpg" height="640" id="BLOGGER_PHOTO_ID_6045146760974717490" width="640" /></a></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<blockquote style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
Voilà la première chose qui me passe par la tête lorsque l'on me demande (comme c'est arrivé dernièrement) d'expliquer la façon dont le cerveau d'une personne qui écrit des contes fonctionne.</div>
</blockquote>
<br />
<blockquote style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
Evidemment, il n'y a pas de formule unique et évidemment, cela ne vaut que pour moi. J'aurais pu trouver des milliers d'autres façons d'aborder ce vaste sujet (vaste, ouioui), mais en retournant au travail après la pause-café de midi, j'ai croisé une occasion d'aborder la chose, ce que je vais donc faire brièvement.</div>
</blockquote>
<br />
<blockquote style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
J'ai pris une photo rapide (gauche) de ce que j'avais en face de moi (un parking ô combien glamour) et me suis efforcée en un minimum de retouches avec le logiciel intégré à mon BlackBerry de la transformer (droite) en fonction de mon paysage intérieur du moment (terme fort pompeux et je m'en excuse, mais je n'ai pas de meilleure tournure qui me vienne à l'esprit).</div>
</blockquote>
<br />
<blockquote style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
Juste avant la pause, je regardais du coin de l'oeil un tutoriel de dessin expliquant comment dessiner un dragon. C'est donc dans un paysage médiévo-fantastique que je me promenais en pensées.</div>
<div style="text-align: center;">
Dans un décor pas sexy pour deux roupies, voilà grosso-modo ce que je peux voir. Mais cela mériterait un post plus long et plus détaillé, car l'image de droite est soumise à une infinité de variables, souvent en corrélation avec ce que j'ai fait, lu ou vu juste avant, mais aussi avec la bande son qui me passe sur les oreilles. Aujourd'hui, j'ai oublié mon lecteur MP3, donc le résultat est celui de la simple addition 'parking moche'+'dragons'.</div>
</blockquote>
<br />
<blockquote style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
Bref, tout cela pour dire que j'ai de la chance: le convertisseur instantané que l'on m'a collé dans le système nerveux à la naissance fait vraiment beaucoup de bien à ma perception du monde!</div>
</blockquote>
<br />
<blockquote style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Retour au travail. Un jour, je ferai un post sur ce que j'imagine à la place de mes PC et scanners lorsque je suis en poste derrière mon bureau...et croyez-moi, pour le coup, CA, ça demande un GROS effort d'imagination!</div>
</blockquote>
</div>
Yoshie Lupferhttp://www.blogger.com/profile/05874276449204645323noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-451412120066586843.post-8130425461888570322014-08-01T15:54:00.000+02:002014-08-01T20:52:46.194+02:00L'Île d'Ambre<blockquote class="tr_bq">
<blockquote class="tr_bq">
<i>Un petit tour dans l'interface de gestion de Blogger et voilà que je retombe sur les vestiges d'anciens projets n'ayant jamais abouti. Celui des projets avortés me laissant le goût le plus âcre en bouche est peut-être bien celui-ci : <b><a href="http://mersetpirates.blogspot.fr/" target="_blank">L'Île d'Ambre.</a> </b>Je les ai tous aimés démesurément, Lux Umbrae, Arianna, entre autres, mais aucun n'était jamais allé aussi loin, aucun n'avait jamais été aussi près de toucher la ligne de départ.</i></blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<i>Il faut dire que tous les facteurs concordaient pour en faire un des projets les plus enthousiasmants qu'il m'ait jamais été donné de rejoindre. Des pirates, de la musique, du mime, un théâtre d'ombres, de la déclamation, sans compter les litres de larmes, de sueur, de café, les ampoules, les cernes, les fous-rires, les lieues de mails, les colliers de neurones déposés au Mont de Piété, les énergies humaines qui avaient été déployées pour lui permettre de voir le jour. Et les rencontres! <b>Oh my! ... </b>Certaines comptent parmi mes meilleurs souvenirs.<b> </b></i></blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<i>J'y ai souvent repensé, ponctuant immanquablement la séance de réminiscences par un long soupir. Aujourd'hui, retombant sur le blog qui témoignait de l'avancée des travaux, j'ai eu envie d'exhumer le texte dont la création, la rédaction et la réécriture m'avaient valu nombre d'insomnies euphoriques. L'histoire de la Princesse Baltia ne rentrant pas dans la thématique des contes de <a href="http://lautregrimoire.blogspot.com/" target="_blank"><b>l'Autre Grimoire</b></a>, c'est ici que je vais la déposer, en guise d'hommage à ce qui aurait pu être, à ce qui aurait<b> dû</b> être une envolée artistique pluridisciplinaire à hauteur de comètes.</i></blockquote>
</blockquote>
<br />
<blockquote class="tr_bq">
<i>Voici donc l'histoire de Baltia et de l'Île d'Ambre, où comment d'honnêtes marins se purent faire Pirates...</i></blockquote>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgALrX78YqDIdrAVdN7XkDLzdDvjwlq9LWdN9OYAasVJclvi7eIVNZzn8Z70tJUFL1kuF7Fq0c4wAheOryJL61Cy4Uvq9tV_s15t2iYBW3U8DSJfQ0q8XUzeiNFhkLD33YtoUSeilKZ5xKV/s1600/Baltia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgALrX78YqDIdrAVdN7XkDLzdDvjwlq9LWdN9OYAasVJclvi7eIVNZzn8Z70tJUFL1kuF7Fq0c4wAheOryJL61Cy4Uvq9tV_s15t2iYBW3U8DSJfQ0q8XUzeiNFhkLD33YtoUSeilKZ5xKV/s1600/Baltia.jpg" height="192" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<b>L’Histoire nous apprend que les mondes parfaits</b></div>
<div style="text-align: right;">
<b>N’existent point ailleurs qu’en la tête des fous</b></div>
<div style="text-align: right;">
<b>Leurs rivages sont flous. Même en étant tout près</b></div>
<div style="text-align: right;">
<b>Dès que l’on les avise, aussitôt ils s’écartent.</b></div>
<div style="text-align: right;">
<b>Des pays de légende il ne reste plus rien :</b></div>
<div style="text-align: right;">
<b>Quelques poignées de cendres, les ronces d’un jardin</b></div>
<div style="text-align: right;">
<b>Et certainement pas un point sur une carte.</b></div>
<div style="text-align: right;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: right;">
<b>Le vin, parfois, délie les langues des marins</b></div>
<div style="text-align: right;">
<b>Qui, le temps d’un récit fantasque et animé</b></div>
<div style="text-align: right;">
<b>Chantent les visions qui hantent leurs délires.</b></div>
<div style="text-align: right;">
<b>C’est ainsi qu’aujourd’hui nous vous pouvons redire</b></div>
<div style="text-align: right;">
<b>(Non que l’on se souvienne d’y avoir flâné)</b></div>
<div style="text-align: right;">
<b>L’histoire de l’Île d’Ambre et de ses révoltés.</b></div>
<br />
L’île d’Ambre était située en un lieu inconnu des navigateurs. N’y vivaient que ceux qui y étaient nés, car elle était si bien protégée par les courants marins que l’on ne pouvait ni s’en approcher, ni non plus en partir. Le printemps y officiait sans relâche et le parfum des fleurs n’était égalé que par la saveur des fruits qui y poussaient, elle-même surpassée par le talent des danseurs et des musiciens qui s’en gorgeaient à longueur de journée. En son sein, l’île d’Ambre abritait une cité antique, pacifique et majestueuse, pensée par les plus fins érudits, érigée par les meilleurs artisans, ornée par les plus habiles artistes, sur laquelle régnait le meilleur et le plus sage des Gouverneurs, Abalus, troisième du nom.<br />
<br />
Le bon Gouverneur et ses conseillers souhaitaient que l’île s’ouvrit au monde extérieur. L’on confia aux savants la tâche de construire de fins vaisseaux qui seuls pourraient franchir dans un sens et dans l’autre les courants encerclant l’île. On envoya une flottille en expédition. Les explorateurs qui partaient revenaient de temps à autres partager leurs observations.<br />
<br />
Un jour, l’un des vaisseaux revint avec à son bord sept matelots d’origines diverses, que l’équipage avait invités à visiter l’île d’Ambre. Les sept marins, ayant découvert l’île et ses richesses, ne voulurent point en repartir. L’hospitalité enthousiaste des habitants leur permit de s’y installer.<br />
<br />
Ils étaient de bons hommes, mais l’île ne tarda pas d’avoir sur eux les effets les plus inattendus : les innombrables richesses dont elle regorgeait finirent par attiser leur convoitise. Il ne passa pas longtemps avant qu’ils fussent gagnés par la sombre et folle pensée d’y prendre le pouvoir.<br />
<br />
Pendant des mois, ils complotèrent et s’équipèrent en secret, à l’insu des habitants dont la nature n’était guère méfiante. Lorsqu’ils furent fins prêts, ils mirent en marche leur machination sanglante.<br />
<br />
Un matin, armés jusques aux dents, les sept marins saisis d’une fureur diabolique prirent à eux seuls la cité d’assaut, brûlant tout sur leur passage, menaçant et blessant femmes et enfants, intimidant de leurs sabres les hommes que rien, sur cette île paisible, n’avait préparés à l’idée même du combat. Tranchant air et chairs, rugissant comme des fauves enragés, ils arrivèrent au palais où presque aucune résistance ne leur fut opposée, filant vifs comme l’éclair jusqu’aux appartements du Gouverneur. Tandis que les six premiers s’affairaient à repousser les gardes malhabiles mais nombreux qui accouraient de toutes parts, le plus téméraire d’entre eux, qui était aussi le plus fou, planta son grand sabre dans la poitrine du Gouverneur.<br />
<br />
Il fallut un jour entier avant que l’on parvint à arrêter les sept hommes.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
Dieux! Voyez comment le feu a pris les terres</div>
<div style="text-align: right;">
Et combien le rivage est nu et désolé.</div>
<div style="text-align: right;">
Il n’est plus de chanson, on n’entend plus la mer</div>
<div style="text-align: right;">
Pas plus que la clameur des oiseaux égarés.</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
Zéphyr est orphelin, il envoie de la cendre</div>
<div style="text-align: right;">
Au travers des maisons hantées d’apocalypse</div>
<div style="text-align: right;">
Les rayons du soleil ne veulent plus descendre :</div>
<div style="text-align: right;">
Ils masquent leur éclat d’une éternelle éclipse.</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
La tempête a fait rage : il y a peu encore</div>
<div style="text-align: right;">
On entendait la foudre étourdir la cité</div>
<div style="text-align: right;">
Le tonnerre, les pleurs et le cri de l’épée.</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
Le silence installé désormais nous dévore.</div>
<div style="text-align: right;">
Il tient l’homme abattu, il tient l’oiseau captif</div>
<div style="text-align: right;">
Et il garde l’aurore à flanc sur le récif.</div>
<br />
Ils n’avaient plus de gouverneur.<br />
Sa seule héritière, une fillette de quatre ans à peine, n’était plus en sécurité dans cette île. Qui aurait pu jurer que la folie des marins ne s’était point propagée jusque dans la tête des habitants ? Comment être certains qu’ils ne tenteraient point à leur tour d’attenter à la vie de la jeune héritière ? Il fallait se montrer prudents...<br />
<br />
Le plus fidèle conseiller du Gouverneur, qui était un sage homme, songea que l’on ne pouvait s’abaisser à occire les sept brigands. Pour tout châtiment, on les fit conduire au-delà des frontières maritimes de l’île d’Ambre. On les laissa là avec quelques vivres, livrés à eux-mêmes sur un frêle esquif, sans moyen de regagner le rivage. On espérait ainsi qu’ils se repentiraient et que l’on irait les retrouver lorsqu’ils auraient purgé cette peine exemplaire.<br />
<br />
Un semblable exil attendait la petite Baltia, la fille du Gouverneur. On l’envoya sous la bonne garde d’une nourrice jusques au continent, afin qu’elle put y grandir à l’abri des convoitises. On lui confia aussi un oiseau voyageur, ainsi qu’un octant enchanté que l’on passa autour de son cou. C’était en prévision de son retour futur, afin qu’elle ne manquât point de retrouver son île natale lorsque le jour serait venu.<br />
<br />
Nos marins exilés, bien loin de se repentir comme les sages l’avaient espéré, se laissèrent au contraire aller à l’amertume et formulèrent aussitôt des desseins de vengeance.<br />
<br />
A peine eurent-ils été abandonnés sur leur petite embarcation qu’ils voulurent retourner sur l’île pour achever leur sombre entreprise. Mais malgré leur obstination et leur habileté à manier l’octant, ils ne purent la retrouver. Lorsqu’au bout d’une semaine, les vivres vinrent à manquer, ils se mirent en quête d’un navire. Ils avaient pour projet de s’établir à la tête d’une flotte prestigieuse et redoutée, à laquelle rien ne résisterait, pas même l’île d’Ambre. Mais pour cela, il fallait bien commencer quelque part...<br />
<br />
Au matin de leur huitième jour de dérive, alors que les vapeurs de l’aube n’étaient pas encore dissipées, ils avisèrent un navire marchand qui venait vers eux. Nos sept marins profitèrent de la forte brume pour arriver de front sans se faire voir. Ils prirent le Brigantin par l’avant en lançant une corde autour du bout-dehors, ils se hissèrent un à un jusqu’à la proue. Le gaillard d’avant fut pris<br />
à la barbe de quelques matelots endormis, puis les sept marins traversèrent le pont. Les membres ébahis de l’équipage s’agitaient en tous sens, le coutelas tremblant. Ils arrivèrent sans tarder à la cabine du Capitaine qu’ils eurent occis en trois coups de sabre, puis ils traînèrent le corps sans vie de ce dernier sur toute la longueur du pont. A cette vision, l’équipage se rendit et les rebelles furent envoyés à fond de cale, mais on n’eut guère de mal à les convaincre de se soumettre au commandement des sept Capitaines.<br />
<br />
Les exilés de l’île d’Ambre racontaient à l’équipage de quelles splendeurs était gorgée cette île fabuleuse. Ils disaient avec fièvre la beauté des femmes et l’abondance du bétail, les paysages paradisiaques, les fruits savoureux et les rivières chantantes. Dans l’esprit des marins qui n’avaient point vu le continent depuis des mois, cette terre était une douce mélodie. La mélodie devint une rengaine et la rengaine devint une obsession. Le feu prit dans leurs âmes simples et la rage les gagna à leur tour.<br />
<br />
Comme Sept Capitaines ne pouvaient s’entendre sur un seul navire, ils en voulurent naturellement un chacun. C’est ainsi que le Brigantin se métamorphosa en véritable prédateur des eaux. Il y eut tout juste assez des sept mers pour fournir aux sept Capitaines la flotte qu’ils convoitaient.<br />
<br />
Dans chacune, ils se livrèrent à la prise de navires de toutes tailles. Bricks, Jonques, Chaloupes et Frégates, tous passèrent par les armes pour se défendre des assauts parfaitement menés par les sept Capitaines. On profitait d’une brume traîtresse, on agitait les avirons et on lançait l’abordage, le coutelas entre les dents, par toutes les voies possibles. Le feu sacré qui animait les assaillants les rendait téméraires, on manoeuvrait avec souplesse ou avec fracas, virant de bord pour se retrouver coque contre coque, mât contre mât avec le navire convoité. Les matelots les plus habiles sautaient d’un pont à l’autre en se balançant au bout des cordages trempés. Toutes les voiles, du clinfoc à la brigantine, faisaient front aux bourrasques et enflaient comme des outres. On évitait pourtant les gros dégâts car il fallait que le navire restât à flot et le plus gros de l’équipage en bonne forme, mais les corps à corps étaient sans merci et quand on n’avait pas le choix la mitraille fusait en tous sens !<br />
Celui des sept qui avait jeté son dévolu sur le nouveau navire se frayait un chemin jusqu’au gaillard arrière et pourfendait le Capitaine, comme cela, sans discours, puis traînait son corps au-devant de l’équipage !<br />
<br />
Les matelots, fourbus et désemparés déposaient les armes et s’étonnaient de la magnanimité de leurs assaillants, car ceux-ci se montraient aussitôt fort bons camarades. On pansait les blessés, on partageait le rhum et sans plus attendre, on parlait de l’île d’Ambre. Les derniers maux de la bataille étaient apaisés par les images enchanteresses. Le feu de la bataille s’éteignait doucement, mais celui de la convoitise s’embrasait aussitôt. La course reprenait, portée par un nombre plus grand encore d’esprits passionnés.<br />
<br />
On constitua ainsi une flotte de sept navires. Des années durant, cette flotte parcourut les eaux qui entouraient l’île merveilleuse, sans succès. Les sept Capitaines, désespérés de ne jamais retrouver l’île d’Ambre, commençaient à penser qu’ils avaient peut-être été trompés par un songe, ou que leur esprit avait été perverti par quelque déité des eaux. Pourtant, ils ne renonçaient pas et ils ne regagnaient la côte que pour piller les vivres nécessaires avant de repartir, plus fébriles et plus repus d’espoir que jamais.<br />
<br />
Baltia grandit pendant treize années, loin de ce monde de voiles et de remous. Elle avait tout oublié de ses origines et menait une existence modeste sous l’œil bienveillant de sa nourrice. Avec les ans, elle gagnait une beauté sans pareille et une grande sagesse. Pourtant, elle aussi était touchée par la fièvre de l’île d’Ambre. Toutes les nuits, elle voyait en songes une île merveilleuse, peuplée d’érudits et de musiciens virtuoses, dont les citadelles étincelaient sous les astres. Sa nourrice attendait le moment opportun pour lui révéler la vérité, mais elle s’était tant attachée à la petite et redoutait tant d’en être séparée, qu’elle ne parvenait jamais à lui parler.<br />
<br />
Baltia était une jeune fille pleine de vigueur et elle ne songeait qu’à prendre la mer. Souvent, elle se rendait au port dans l’espoir de se faire engager sur un navire marchand. On la repoussait toujours, mais elle s’obstinait et tentait sa chance auprès d’un nouvel équipage. Elle commençait à désespérer lorsqu’un vent de terreur se mit à souffler sur la ville. On racontait à grands cris qu’une flotte de navires aux équipages fous avait mis à sac le port voisin et s’approchait de la cité. Baltia s’empressa de profiter de l’occasion. Elle partit seule en pleine nuit, à bord d’un minuscule canot, l’octant au cou et son oiseau sur l’épaule. Elle mit le cap sur la flotte qui avait mouillé au large : qu’à cela ne tienne ! Puisque l’on ne voulait point d’elle dans la marine marchande, elle se ferait Pirate !<br />
<br />
Les six premiers Capitaines rirent chacun à gorge déployée en entendant la requête de la jeune femme. Ce n’est que lorsqu’elle se présenta au septième que les choses changèrent, car elle évoqua l’île qu’elle voyait en songes. Le Capitaine fit appeler les six autres, on se rassembla sur le pont et on l’écouta ainsi pendant de longues heures. Les splendeurs de l’île d’Ambre prenaient une dimension mystique dans la bouche de la belle Baltia et les matelots qui s’étaient rassemblés buvaient ses paroles comme l’eau d’une oasis dans un désert brûlant. Ils eurent tôt fait de comprendre que la jeune femme qui était devant eux n’était autre que la fille du Gouverneur et qu’elle était la seule clef de leur retour dans l’île. Ils se gardèrent bien de révéler leur savoir et firent mine de consentir à contrecoeur de l’emmener avec eux.<br />
Une fois installée à bord, Baltia confia à son oiseau un morceau de papier sur lequel elle avait écrit à la hâte une lettre d’adieux à sa nourrice.<br />
<br />
Pendant les jours qui suivirent, par tous les temps, Baltia ne rejoignait sa cabine que pour dormir après une journée de travail, ignorant qu’elle était en réalité l’otage de ses hôtes. La flotte bravait les mers d’huile et les orages. On s’approchait de l’emplacement de l’île d’Ambre et l’excitation montait dans le cœur des sept Capitaines qui sentaient déjà la saveur de leur vengeance. L’octant enchanté les avait menés tout droit vers l’île, si bien qu’ils arrivèrent un soir aux abords de la nappe de brume dans laquelle elle leur était dissimulée. Baltia sortit au clair de lune se promener sur le pont. L’oiseau revint. Quelle ne fut pas sa joie de retrouver son oiseau ! Elle le suivit jusqu’au pont, duquel il plongea vers les flots. Terrifiée, la jeune femme se pencha par-dessus le bastingage. A flot contre la coque du Brigantin, Baltia aperçut une petite embarcation qui bravait tant bien que mal les roulis du bâtiment. Une silhouette à bord agitait la main : c’était sa nourrice qui lui faisait signe ! L’oiseau monta une corde jusqu’à Baltia qui l’attacha fermement, et elle descendit sans bruit jusqu’au canot.<br />
<br />
La nuit était claire et les eaux calmes, la Lune dispensait ses froids rayons alentours, une fine vapeur émanait de la surface de la mer et c’est dans ce paysage de songe que Baltia découvrit tout de ses origines et de sa destinée. Petit à petit, ses rêves dévoilèrent leur sens et elle comprit son entêtant désir de grand large et de contrées lointaines et inaccessibles.<br />
Les deux filles de l’île d’Ambre discutèrent longtemps. Baltia réalisa soudain que les marins qui avaient consenti à la laisser monter à bord s’étaient servis d’elle pour retrouver l’île et mettre à exécution leur vengeance. Sa nourrice lui expliqua que l’objet qu’elle portait autour du cou avait pour fonction de l’attirer vers l’île d’Ambre aussitôt qu’elle prendrait la mer. Baltia comprit qu’elle avait donc sans le savoir commis l’irréparable : elle avait mené jusques aux portes de sa patrie natale des hordes d’ennemis armés de pied en cap.<br />
La nourrice envoya l’oiseau porter un message à Ambre, afin que l’on leur envoie un des navires enchantés. Malheureusement, l’oiseau attira l’attention du matelot qui veillait au sommet de la hune et l’alerte fut donnée. Baltia et sa nourrice partirent à grands coups de rames tandis qu’un à un les sept équipages se précipitaient sur le pont de leurs bâtiments respectifs. Les sept Capitaines, tirés de leur sommeil, comprirent en un éclair ce qui se passait et furent saisis de folie en songeant à l’opportunité qui se présentait à eux. Cette opportunité qu’ils avaient attendue treize années durant sans jamais la perdre de vue, malgré embruns et épidémies, malgré l’austérité des biscuits moisis, malgré les blessures et les longs mois d’errance solitaire.<br />
Comme un seul homme ils engagèrent leurs équipages dans la manœuvre véloce et virtuose de leurs navires, à la poursuite du canot brinquebalant de Baltia et de sa nourrice. Il n’y avait pas la moindre once de vent, on sortit les avirons, on ouvrit les sabords, on arma les canons et on se prépara à faire feu sur les rivages de l’île qui ne manquerait pas d’apparaître. L’agitation était telle que les sept Navires tanguaient et roulaient dans leur propre cohue, semblable à la danse folle de païens enivrés.<br />
<br />
Un rayon de lune fit scintiller quelque chose au loin : c’était le plumage luisant de l’oiseau qui revenait, ouvrant la route à un voilier fin et agile comme une anguille qui faisait cap vers le minuscule canot.<br />
<br />
Les sept Navires convergeaient vers la même cible, mais par comparaison, ils semblaient faits de roc et de plomb, et étaient gourds dans leur manœuvre. Un chargement de mitraille fut lancé, suivi d’une douzaine d’autres. Le ciel se mit à flamber, écarlate, comme si le soleil lui-même émergeait de la mer. L’oiseau tomba à pic et disparut, sans vie, dans les flots bouillonnants, tandis que la barque approchait du navire et que l’on lançait une échelle de corde aux deux femmes. Avisant la scène et dans un ultime mouvement d’espoir, certains des matelots, le cœur tout empli des promesses de leurs Capitaines, sautèrent par-dessus bord pour essayer de rejoindre à la nage le voilier d’Ambre qui déjà, refaisait cap vers l’île invisible.<br />
<br />
Le navire disparut, emportant Baltia et sa nourrice, tandis que sa silhouette s’effaçait, pour la toute dernière fois, devant les yeux trempés de rage, de sueur et de larmes des sept Capitaines.<br />
<br />
Pendant des lustres entiers, les sept équipages ont parcouru les flots, ratissant des étendues de plus en plus larges, explorant des contrées de plus en plus lointaines et de plus en plus improbables, pillant et embrasant villes et ports de pêche, dans le désir tenace de pouvoir assouvir leur vengeance d’avoir été exilés de la merveilleuse île d’Ambre. Les sept Capitaines devinrent les Pirates les plus craints des sept Mers.<br />
<br />
L’île d’Ambre n’a jamais existé sur aucune carte, on ne l’a vue dans aucune mer, dans aucun océan.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i><b>L’Histoire nous apprend que les mondes parfaits</b></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><b>N’existent point ailleurs qu’en la tête des fous</b></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><b>Et l’Histoire a raison.</b></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><b>C’est dans l’esprit des fous seulement que demeurent</b></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><b>Encore les mystères et les délices d’Ambre.</b></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><b>Car nul ne peut jurer sur aucun de ses membres </b></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><b>Avoir arpenté l’île qui transforme le cœur.</b></i></div>
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<i><b><br /></b></i></div>
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<i><b><br /></b></i></div>
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<i><b><br /></b></i></div>
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<i><b><br /></b></i></div>
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<i><b><br /></b></i></div>
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<i><b><br /></b></i></div>
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<i><b><br /></b></i></div>
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<i><b><br /></b></i></div>
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<i><b><br /></b></i></div>
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<span style="font-size: x-small;"> © Copyright</span></div>
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<i><b><br /></b></i></div>
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Yoshie Lupferhttp://www.blogger.com/profile/05874276449204645323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-451412120066586843.post-36992408715245335662014-07-27T02:20:00.001+02:002014-07-27T02:23:05.788+02:00Hocus Focus<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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F.F's.S!</div>
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Yoshie Lupferhttp://www.blogger.com/profile/05874276449204645323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-451412120066586843.post-17890109269378421082014-07-25T16:16:00.001+02:002014-07-26T11:49:38.447+02:00Sky after Earth<div class="mobile-photo" style="text-align: center;">
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<div style="text-align: center;">
Ou les superbes visions post-apocalyptiques du ciel, au travers d'une bête paire de lunettes de soleil. </div>
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Yoshie Lupferhttp://www.blogger.com/profile/05874276449204645323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-451412120066586843.post-29178074661193021742014-07-25T15:35:00.002+02:002014-07-25T15:35:18.098+02:00The pagan prayer<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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On a toujours une bonne raison de s'en remettre aux entités spirituelles, <br />qu'on y croie ou non, qu'on y croie ponctuellement, <br />qu'on les renie ponctuellement...</div>
Yoshie Lupferhttp://www.blogger.com/profile/05874276449204645323noreply@blogger.com0